Don't believe the hype. This is half-decent hooligan novel, and little more than that. If this were an English novel, it would have gone unnoticed.

Nach der Lektüre dises Buchs erkenne ich, dass es nicht einen großen Unterschied zwischen der Peripherie von Rom und all die kleinen Vororten von allen Städten große und kleine- die in der Welt existieren- gibt. Auch gibt es keine großen Unterschiede zwischen Fußballfans . Eine gute Lektüre.

Dopo aver letto questo libro mi sono resa conto che non c'è una grande differenza tra la periferia di Roma e tutti i piccoli sobborghi di tutte le città grandi e piccole che esistono nel mondo. Inoltre non ci sono grandi differenze tra i tifosi di calcio. Una buona lettura.

DANKE NETGALLEY FÜR DAS ARC!

Reading this book is like watching a train wreck - you just can’t look away. Specifically, it’s the train wreck of the narrator’s life and his friends’ and families’ lives. They’re irredeemably fucked up and the problems go very deep and very far back into childhood.

Now, there’s a really famous book about English hooligans (can’t remember the title now), which I haven’t read and which I suppose stars a very similar cast of characters and has a similar story. Just with different brands of beer and different teams, although the teams themselves and the game are irrelevant. The only things the hooligans need them for is an excuse to hate other people and want to bash their heads in and as a very superficial rallying point.

Nevertheless, derivative as this may be (and I can’t assess that), I’m giving the 4 stars because the book managed to draw me in despite the unlikable characters and horrible set of actions and events that constitute the plot and because it’s a good character study, albeit of very unpleasant people.

The take-away is the problem. This book puts me as a left-leaning person before a conundrum. There’s no systemic issue to point to here for the sorry state the characters are in. Quite the contrary, the system does work to make their lives that much more comfortable than they would otherwise have been (set this in the US and you could have kissed any medical treatment goodbye). So what is the appropriate reaction towards people doing their level best to ruin their own lives in a completely predictable manner? Do you set up a real nanny state (not the conservative talking point by which they usually mean not letting people die in miserable squalor because they don’t have health insurance) that teaches people some emotional maturity and resilience and forces them into therapy and constructive activities? It would arguably be justified given that, scientifically speaking, humans aren’t very well equipped to manage their own lives (e.g. because of the inability to accurately assess risk and other cognitive biases and flaws, not to mention a predisposition to different addictions etc.). Or do you give them the freedom and space to fuck up their brief time on earth and live an utterly miserable life as a result?

This is, of course, a rhetorical question. There is no way any country or organization would have the capacity to manage such an intricate system. Europe’s social democracies have already strained their administrative capabilities almost to breaking point and things are fraying at the seams. Sure, there is room for improvement, but not much and as big companies so eloquently show, organizations can’t exceed a certain size without the adverse effects of mismanagement setting in (even if corporate culture would come close to promoting the meritocracy it ostensibly champions instead of the comfortable system based solely on personal sympathies and relationships).

Absolute Leseempfehlung: Ein einzigartiges Buch wie ein Schlag, voller Herzblut

Ich kann Fußball nicht leiden, mag keine Drogen, Hooligans noch weniger – dieses Buch geht um genau dieses Milieu und doch um viel mehr. Es geht um Familie und Freundschaft, um Leidenschaft und Alltagstrott, Treue, Pflicht, Liebe – Versagen, Angst, Hoffnungslosigkeit. Man könnte jetzt sagen, Fußball und die Hooligans seien nur Vehikel für die Themen, aber das trifft es auch nicht – das Buch hätte weder über einen Golfer noch über einen Boxer geschrieben worden sein können. Ich habe es wie im Rausch verschlungen. Grandios. Mutig – auch vom Verlag, weil man natürlich erst einmal die Hemmschwelle der Leser (Leserinnen!) durchbrechen muss. Einzigartig, oder, um die Werbung zu bemühen: einzig, nicht artig. Hooligans schlagen sich oder vielmehr (bevorzugt, nach Regeln) einander – die Sprache ist (nicht im ganzen Buch) rau. Keine Sprache, die ich (sonst) lesen will – hier passt es. Genau so. Trägt das die Geschichte? Ich hatte Angst vor zu viel Wiederholung rein über die „Matches“, aber: das trägt. Autor Philipp Winkler kann das, kann viel viel mehr: Wer zweifelt, bitte unbedingt bis, sagen wir, S. 118 durchhalten – spätestens da zeigt sich, WAS er alles kann. Poetische Ansätze, Rückblicke, die langsame Entfaltung der GANZEN Geschichte(n) hinter der Geschichte.

Ich-Erzähler Heiko erinnert sich an seine erste Begegnung mit Yvonne, die seine Freundin wurde: “Aber es ging auch mehr um ihr Gesicht. So fucking schön! Ihre Wangen waren richtig glatt, so dass man fürchten müsste abzurutschen, wenn man sie streichelte. Sie liefen zum Mund hin schmaler zu. Ein niedlicher, kurzer Mund. Nicht so breitmaulfroschmäßig wie bei so vielen anderen. Ihre Nase ganz schmal und zart. Kaum Nasenlöcher. Sowieso ist alles an ihr so schmal. Wirkt so zerbrechlich.“ S. 118 Heiko hat Zeit, viel Zeit neben seinem Job im Gym seines Onkels, der ihn in die Szene brachte, neben Hilfsarbeiten beim Füttern spezieller Tiere von Arnim, bei dem er dafür wohnt, und neben seinen Kumpels und gelegentlich auch seiner Familie. Alles ändert sich gerade.
„Dann steige ich in den Polo und fahre zur Midas-Spielo [Spielothek], die erst um sechs Uhr morgens für eine Stunde schließt, um durchgesaugt zu werden.
Ich setze mich an den Tresen, bestelle mir einen Kaffee nach dem anderen, spiele kein einziges Mal, und wenn ich zwischendurch auf meinen Unterarmen einnicke, fühlt es sich danach an, als wäre ein Jahrzehnt vergangen und wir wären alle alt und grau und könnten endlich auf unser Leben zurückblicken und sagen: Wir bereuen nichts.“ S. 147

Es gibt viel Hoffnungslosigkeit – und es gibt die Kumpels. Die Hooligans verabreden sich mit denen anderer Clubs zu „Matches“, außerhalb vom eigentlichen Spiel, ein Schlagabtausch im engeren Sinn nach festen Regeln, gleiche Personenzahl, es wird dokumentiert, ohne „Zivilisten“ – wer am Boden liegt und nicht aufsteht, wird nicht mehr geschlagen, ist aber raus. „Es war so ein affengeiles Gefühl, weiß ich noch ganz genau, wie der Pulk an Hools hinter mir herlief. Ich sah mich die ganze Zeit um und fühlte mich wie der Anführer einer verdammten Horde von Nashörnern oder sowas.“ S. 154 Die anderen, das sind die Polizisten und die Spießer – aber auch die Rechten („Natzen“), die Veranstalter von Tierkämpfen oder die Ultras (etwas gelernt, für mich war das „alles eins“). Aber es läuft einiges schief – manche Familien sind gebeutelt von Schicksalsschlägen, andere geben einfach auf. „Hätten wir. Oder. Hätte ich das Ganze nicht so versaut,…“ S. 193

Es wird geschlagen in dem Buch, aber darum geht es nicht. Die Geschichte selbst landet mit einem harten Einschlag beim Leser, es fließt Blut, aber immer geht es um das Herzblut der Protagonisten, die meist eher niemandes Hauptperson sind, aber doch ehrlicherweise nicht so weit weg sind – außer mir mögen die meisten Deutschen Fußball, die beschriebenen Schicksalsschläge würden jeden aus der Bahn werfen. Vielleicht wirkt das Buch gerade deshalb, weil man das zumindest im Hinterkopf weiß. Unbedingt selbst lesen.

3,5/5